Essa contemplação não se prende apenas ao universo religioso, como parece nos levar a crer a frase cunhada por Santo Tomás, embora ele tivesse a razão e os olhos voltados para Deus. Não há como ter uma vida intelectual profunda sem esse contato permanente com a solidão, principal via de acesso à vida contemplativa. É isso que ainda hoje fazemos ao escrever.
Fruto de um longo processo de estudo e maturação, nossos textos afloram feito plantas que nascem e cujas sementes estão debaixo do solo, escondidas dos olhos alheios. Não são frutos do acaso, nem brotam do nada como pensam alguns. Com razão, diz o Eclesiastes, que “tudo tem seu tempo. Há um momento oportuno para cada coisa debaixo do céu: tempo de nascer e tempo de morrer; tempo de plantar e tempo de arrancar o que se plantou; tempo de matar e tempo de curar; tempo de destruir e tempo de construir; tempo de chorar e tempo de rir; tempo de lamentar e tempo de dançar; tempo de espalhar pedras e tempo de as ajuntar; tempo de abraçar e tempo de se afastar dos abraços; tempo de procurar e tempo de perder; tempo de guardar e tempo de jogar fora; tempo de rasgar e tempo de costurar; tempo de calar e tempo de falar; tempo do amor e tempo do ódio; tempo da guerra e tempo da paz.” Assim, pois, há um tempo de estudar, pesquisar e também de meditar, seguido de um tempo de escrever e de partilhar com os outros aquilo que aprendemos, ou apreendemos.
Ninguém nasce sabendo; ninguém, afirma Paulo Freire, educa ninguém, mas que todos nos educamos mutuamente. É esse o processo da construção do saber e da consciência humana.
O mundo competitivo no qual vivemos não deixa lugar para a contemplação nem muito menos para a ociosidade. A entrega total ao mundo do trabalho e o conseqüente desligamento da vida pessoal e familiar são vistos com bons olhos pela sociedade, a tal ponto que é sempre merecedor de elogios aquele profissional que não leva problemas pessoais ou familiares para o trabalho. Não é pequeno o número de crianças que são criadas por babás enquanto seus pais se entregam numa luta frenética à sua vida profissional. E como que para aliviar a consciência pesada por haver abandonado os filhos à própria sorte, muitos os enchem de presentes e quinquilharias, talvez na tentativa de suprir as suas constantes ausências.
O que esquecemos é que a vida segue seu curso e, quando menos esperamos, nos vemos sozinhos no mundo, longe dos filhos e afastados do trabalho pelo obvio motivo da aposentadoria que acaba chegando. Aí já não há mais muito que fazer. Percebemos que toda a nossa vida foi desperdiçada para juntar bens que sequer conseguimos usufruir, pois apenas agora nos damos conta que temos um corpo, e que necessitamos controlar nossas taxas, cuidar de artrites e artroses, enquanto a juventude fica para trás; sentimos-nos interiormente vazios, ainda que nossas casas estejam cheias de coisas, às quais há muito tempo nem mesmo lhes dirigimos nosso olhar.
Conheço muita gente que jamais leu um livro em sua vida – e não falo daqueles que não sabem ler nem escrever. E o pior: geralmente elas se gabam disso. Essas tendem a serem pessoas vazias e que pouco ou nada tem a dizer a si e aos outros. Vivem, como nos dizia o pe. Henrique Vaz, como meras companhias melancólicas dos animais. Pensam que viver se resume em trabalhar, sacolejar o corpo ao som de músicas medíocres e encher a cara no bar da esquina nos fins de semana, assistindo ao seu time jogar – muitas vezes perder, o que é pior.
Experimente ler um livro por semana. Tudo bem, pode ser muito. Faça a experiência de ler pelo menos um livro por mês. Ouse desligar sua TV nos fins de semana, afinal nela só passa porcaria mesmo. Pare. Pense. Medite. Contemple. Depois se doe. Partilhe com seu parceiro ou com sua parceira as suas leituras. Com seus filhos também. Só assim você verá o quanto é bom contemplare et contemplata aliis tradere!
